Лениво, в полудреме пробираешься к окну, нихуя не видно. Ты в том самом безымянном отрезке между поиском бычка в пепельнице и актом дефекации. Влекомый зависимостью ты раскидываешь всюду ошметки сна, что доживают последние минуты в бредовых сентенциях, покрывая галлюцинациями ткань повседневного. Дышишь на остывшее за ночь окно, трешь большим пальцем – на нем скопилось немного тумана, а в образовавшемся пространстве, в этой дыре, открывающей тебе Мир, только слегка колющая боль от соприкосновения с мельчайшими лезвиями древней стихии. Мир отвечает болью, как и тысячелетия до этого. Время какать.