March
Посвященный
Відпусти, відпусти мене в церкву. І я, відмолюючи кожну свою ваду, розкажу заповітний гріх. Безкомпромісно грубими гілками тернового вінця духовного бруду обплети тіло моє споконвічно хтиве. Адже я така пʼяна терпко солодкими, як вичавлений сік — пелюстками цвітіння вишневої ніжності, з ароматом цвітіння тебе. А груди твої кам'яні недбало висічені, я зрію в них абсолют, чию недосконалість ідеалізую. Я про тебе череп ламаю, розкладаю його як яєчну шкаралупу, і мозок стікає кашею по стінках, липко розтягуючись нитками. Ти частку черепну в руки береш і я відчуваю цю гостроту, — гірше укусу оси, але пухирі на кістках не ростуть. Ти береш і п'єш це місиво. Глотаєш з нотою відрази. Мене, як тушку до вівтаря зневажливо штовхаєш. І я згинаюся, тримаючись за порожнечу порятунку. Мені боляче, але неоднозначно блаженно.
[3:56am]. Ніч. Здається, що запанувала могильна тиша, але це тільки ззовні. В голові роєм проносяться думки та глухий стукіт. Голі коліна відчувають звичний холод, що виходить від підлоги. Голова моя повільно піднімається, а розширені очі так і впиваються в твоє зображення ніби то в Ісуса Христа. В його втомлені і розуміючі очі, так схожі на твої. В його добру посмішку та швидкий лепет "отче наш". Голос зривається, а моя голова від безсилля падає.
[3:56am]. Ніч. Здається, що запанувала могильна тиша, але це тільки ззовні. В голові роєм проносяться думки та глухий стукіт. Голі коліна відчувають звичний холод, що виходить від підлоги. Голова моя повільно піднімається, а розширені очі так і впиваються в твоє зображення ніби то в Ісуса Христа. В його втомлені і розуміючі очі, так схожі на твої. В його добру посмішку та швидкий лепет "отче наш". Голос зривається, а моя голова від безсилля падає.
